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    对面，五百步外。

    朱棣静静地坐在那匹漆黑的战马上，雨水顺着他棱角分明的脸颊滑落，汇聚在下巴短须上。

    他看着远处那支鸣镝升空，看着越来越多的蒙古骑兵挤进这个天然的“棺材盒”里。

    “王爷。”

    身边的副将压低了声音，语气里带着一丝难以抑制的兴奋：“信号响了，后头的全进来了。整整两万，一个没落。”

    “嗯。”朱棣从鼻子里哼一声：“懂事。省得本王费劲去追了。”

    他能看见那些蒙古人脸上的狞笑，能看见他们嘴里流出的哈喇子，甚至能听见他们把大明军队当成待宰羔羊的嘲弄。

    人只有在最贪婪的时候，才会把脖子主动伸进绞索里。

    “一群还没开化的野狗，既然想吃席，那就得有把命留下的觉悟。”

    朱棣看着已经拥挤不堪、甚至开始冲锋的骑兵线，缓缓抬起右手。

    动作很慢，却带着一股子令人窒息的威压。

    而在他身后，那五千名神机营将士，动作整齐划一。

    咔咔。

    那是燧发枪击锤被集体扳开的声音。

    清脆，悦耳，是死神磨刀的动静。

    但此时的蒙古人听不见。

    因为马蹄声已经响起来，两万骑兵的冲锋，势如山崩地裂。

    一百五十步。

    一百步。

    风在耳边呼啸，巴雅尔仿佛已经闻到朱棣身上的血腥味。

    他看着那些依旧一动不动的明军，看着那些黑洞洞的枪口，心里的不屑达到了顶峰。

    不动？吓傻了吧！

    这么近的距离，神仙也救不了你们！

    然而，就在他准备挥刀收割人头的那一瞬间，他看见朱棣笑了。

    不是恐惧的笑。

    而是一种猎人看着满笼子猎物，那种带着一丝慈悲、又极其残忍的冷笑。

    那一瞬间，巴雅尔的心脏猛地一缩。

    一股前所未有的寒意，顺着他的尾椎骨直冲天灵盖，让他浑身的汗毛都竖起来。

    不对劲！这眼神不对劲！

    就在这时。

    朱棣那只举在半空中的右手，重重地挥了下来。

    口型微张，只吐出一个字。

    这一字，断生死。

    “放。”

    　　


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